Campo
La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.
Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.
Y ese árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.
“¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en cada rama!
“¿Lloras?… Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.
Antonio Machado
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- Publicado:
- 10.25.05 / 6pm
- Por:
- Tomas
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- campo
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