Campo
La tarde está muriendo como un hogar humilde que se apaga.
Allá, sobre los montes, quedan algunas brasas.
Y ese árbol roto en el camino blancohace llorar de lástima. ¡Dos ramas en el tronco herido, y una hoja marchita y negra en cada rama! ¿Lloras?…
Entre los álamos de oro,lejos, la sombra del amor te aguarda.
Antonio Machado
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- Publicado:
- 9.6.08 / 8pm
- Posteado por:
- Karla
- Categoría:
- Antonio Machado, Poemas
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- campo
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